No puedo ser el escritor irónico y desenfadado al que aspiro. No puedo dejar de ser histriónico, exaltado, vehemente, juvenil. No puedo escapar de la herida ni fingir que estoy por encima de ella. No puedo reírme de mí mismo. Duele demasiado. De hecho, ni siquiera puedo considerarme un escritor, solo un chico triste que aporrea el teclado para desahogarse de sus frustraciones amorosas. No estoy escribiendo una novela, ni siquiera una novela de autoficción: estoy, simplemente, gritándole al vacío (VII-2024).