En días como estos, en los que ya no hace falta existir, el cuerpo —casi inerte— abandona su propósito artificial.

Y es entonces cuando todo juicio, ahora desvanecido, se revela en la mirada de cualquiera, y uno mismo se reconoce repitiendo gestos, como monos frente a premios y escaleras.

Pero es justo en ese instante de aparente inacción donde la mente lo hace todo:

hablan las voces que arrancan lo mudo a la realidad, se escriben las palabras que dan forma a lo informe, se pintan los colores que ni el arcoíris conoce.

Por eso, entre envidia o incomprensión, el artista es llamado vago: porque su tarea no requiere de los agotamientos innecesarios a los que tantos se aferran.

Y sin embargo, recuerda bien: el movimiento de quien crea mundos ocurre siempre detrás de días como estos.